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doigts. Toujours d'habitudes matinales, malgré ses 

 quatre-vingts ans, il fallait des raisons graves pour qu'elle 

 manquât la première messe. Ensuite on la rencontrait 

 circulant d'un pas alerte dans les rues, sans qu'une 

 tache vînt ternir sa chaussure, pénétrant dans les 

 sombres corridors et ne craignant pas de gravir jus- 

 qu'aux mansardes. De sa toilette autrefois fidèle au goût 

 élégant du jour, mais sans luxe, elle n'avait conservé 

 l'hiver qu'une fourrure à moitié dénudée, dont la cou- 

 leur jaunâtre était bien connue de ses protégés, les indi- 

 gents honteux. L'été, elle portait une robe de soie vio- 

 lette, qui, grâce aux raffinements d'un entretien exem- 

 plaire, avait vu disparaître plus d'une génération. Rien 

 ne l'arrêtait dans ses expéditions charitables ; quand le 

 froid sévissait, quand la pluie tombait à torrents : 

 « Mademoiselle, lui disait-on, vous vous exposez ; vous 

 allez au moins gagner un rhume? — N'en croyez rien, 

 répondait-elle; je possède un remède souverain contre 

 toutes les maladies : chaque matin, je prends, avant de 

 sortir, une tasse de sirop des rues. » Elle disait encore : 

 « Je me croirai malade le jour où l'on m'empêchera 

 de recevoir deux ou trois gouttières * sur les épaules et 

 de sauter une demi-douzaine de ruisseaux ^ » 



* Il y a trente ou quarante ans, les eaux pluviales à Angers 

 étaient recueillies dans des gargouilles en pierre, ou dans des 

 gouttières dont les tuyaux s'arrêtaient à mi-chemin le long des 

 maisons, de sorte que pendant les averses, nos rues présentaient 

 l'aspect de cascades où de douches, peu hygiéniques pour les 

 passants, munis ou non de parapluies, mais fort agréables, pour 

 les amateurs d'hydrothérapie naturelle. 



* Ce propos rappelle, et peut-être égale, le joli mot de M"" de 

 Staël sur son ruisseau de la rue du Bac. 



