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Car sur mon âge il a compté. 

 Je crois qu'il me voudrait au diable, en vérité. 



Il se plaint que je le tenaille, 

 Ne lui laissant ni trêve ni repos, 



Le frappant d'estoc et de taille, 

 Que j'altère le sens aussi bien que les mots-, 



Que ma muse par trop pudique, 



Dans un scrupule exagéré, 



A changé maint tableau scénique, 



Par lui savamment préparé; 



Que je me montre trop sans gêne 

 - Avec la liberté romaine, 

 Et qu'il faut tenir compte, en jugeant les acteurs, 



Du temps, de l'esprit et des mœurs. 

 Mais c'est là mon excuse^ ô vénéré modèle, 

 Et si parfois je vous suis infidèle, 

 Ai-je besoin de vous dire pourquoi ? 



Puis-je laisser dans mon ouvrage 



La crudité de ce langage 

 Qu'à Rome un spectateur trouvait de bon aloi? 



A chacun sa façon d'écrire. 



Votre luth a le son païen ; 



Peut-il s'accorder à ma lyre 



Qu'anime le souffle chrétien? 



Mais que votre bonté pardonne 



Quelque dissonnance entre nous; 



Ma muse est honnête personne. 



