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Je tente un effort impossible 

 Dans ce poétique jargon, 

 Et ne fais qu'une œuvre risible 

 En frappant l'eau de mon bâton. 



Trompé par une perspective, 

 On dit, c'est un bateau marchand, 

 Quand l'objet est près de la rive, 

 Ce n'est plus qu'un bâton flottant. 

 Mais tu délires, ô poète. 

 Et tu ne mérites qu'un nom, 

 Comme un perroquet, qu'on te mette 

 A grimper le long d'un bâton. 



Je suis pesant, l'âge me presse, 

 En voyant trembler le barbon. 

 Qui veut, me prêtant sa jeunesse, 

 Au vieillard servir de bâton? 

 Mais des bâtons fermons la liste, 

 Je redoute un juste courroux. 

 Silence, écrivain bâtoniste. 

 Tu nous assommes de tes coups. 



A quoi pouvez-vous reconnaître, 



A la tête d'un bataillon. 



Ce colosse, ce tambour-maître. 



N'est-ce pas à son grand bâton? 



Oui, devant le bâton tout cède, 



Il faudrait le glorifier, 



Le bâton, levier d'Archimède, 



Peut soulever le monde entier. 



