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Huit jours n'étaient pas révolus. 

 Que notre bâtonnier déjà n'en pouvait plus. 



A dater de ce moment même, 



Survint une fatigue extrême, 



Il en était tout ahuri^ 



Et par la besogne abruti. 

 Il tint bon cependant; un parieur s'entête, 

 Mais on crut qu'à la tîn il y perdrait la tête. 

 Et le douzième jour, l'œil hagard et sans voix, 

 Abattu, triste et morne, il était aux abois. 

 On lui frottait la main d'une essence tonique 



Pour en stimuler les ressorts. 

 On serrait son poignet d'un lien élastique 



Pour en soutenir les efforts. 

 Nombre de gens étaient à son service, 



Et chacun avait son office. 



L'un faisait couler l'encre à flots, 



L'autre taillait la plume en gros; 

 De l'écrivain on louait le courage, 



En lui remettant chaque page. 

 Peine inutile, hélas ! en se voyant perdu, 



Force lui fut, de guerre lasse, 



D'avouer qu'il était vaincu, 



En demandant humblement grâce. 

 Et notre Américain, dans sa déception, 

 « Je croyais, disait-il, la tâche plus facile. » 

 Avait-il approché beaucoup du million ? 

 Il en fallait encor deux cent soixante mille. 



Dr R. Grille. 



