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Un soir qu'il récitait son catéchisme, sans en man- 

 quer une réponse, — c'était l'avant-veille de la fête 

 — à l'une des grandes sœurs qui aidaient la mère 

 dans les soins du ménage, il entendit ses parents qui 

 causaient à demi-voix : 



— Comme il sait bien sa leçon, dit la mère en 

 s'arrètant de dévider les cocons de soie amoncelés près 

 d'elle dans un panier. 



— De ce côté-là, répondit le père tristement, rien 

 ne lui manquera. 



— Ni d'aucun côté, mon ami, il aura tout ce qu'il 

 faut : le livre de messe de Marguerite, une chemise 

 en fine toile que m'a prêtée la femme du tailleur, un 

 habit qui n'est pas d'hier, sans doute, mais qui n'a ni 

 taches ni reprises, et des souliers tout neufs de la 

 Toussaint. Que veux-tu encore? 



— Eh ! pauvre, où trouveras-tu un cierge de cire 

 blanche ? 



— Jésus ! c'est vrai, dit la mère en joignant les 

 mains, je n'y pensais pas. 



— J'y pensais, moi, et c'est ce qui me fait de la 

 peine. Les journées ne sont pas bonnes, il n'y a pas 

 d'argent à la maison, et je ne veux pas acheter à crédit. 



— Surtout chez Roufelligues, le ciiïer, qui n'aime 

 que les deniers comptants. 



— Et le sacristain Guidolet tout de même. Mais, 

 j'y songe, mon|ami, nous pourrions vendre quelque 

 chose, mon mouchoir de velours noir ou la broche de 

 fiançailles, que tu m'avais donnée, tu t'en souviens, 

 à la foire de Beaucaire. 



— Pas cela, dit le père rudement, une heure de gêne 



