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Au bout de la rue, l'enfant fut étonné de ne pas 

 tourner à droite : c'était le chemin pour aller chez le 

 cirier Roufelligues. Mais il pensa : 

 — Nous allons chez Guidolet. 

 Ils arrivèrent près de la vieille église où le sacris - 

 tain régnait sous le nom du curé ; où, dans une 

 armoire autrefois pleine d'ornements, qu'il avait dé- 

 tournée de son usage primitif, Guidolet conservait 

 à l'abri de la poussière des cierges de toute sorte, 

 lisses, gauffrés, dentelés, cierges droits et cierges en 

 spirale, dont le pied était garni de manchettes de 

 papier, de soie ou de velours. 



Le père ne s'arrêta pas davantage. 

 Pierre le suivait, ébahi, car, au delà de l'église, il 

 n'existait aucun magasin où l'on pût acheter un 

 cierge, et c'est tout au plus si l'on aurait trouvé 

 quelques livres de chandelle dans une maigre épicerie 

 suburbaine. 



Les maisons devenaient plus rares et n'avaient 

 plus qu'un étage. Des bouts de haie rompaient le 

 développement monotone des façades et des murs 

 de jardins. La campagne n'était pas loin. En quel- 

 ques minutes ils y furent tout à fait. 



Le ciel était de bonne humeur, ce matin-là, les 

 feuilles aussi, qui bruissaient, et les cigales de même 

 — ces petites bêtes toujours gaies — qui chantaient 

 au bout des épis de blé. 



Ils marchèrent assez longtemps dans la poudre 

 blanche de la route. L'enfant courait devant et jetait 

 des pierres aux alouettes qui s'envolaient des champs 

 de luzerne, tandis que le père cheminait d'un pas 



