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égal, cherchant l'ombre des haies de tamarins. Mais 

 le bonhomme était plus grand que les tamarins 

 n'étaient hauts, et les rayons déjà chauds du soleil 

 atteignaient par moments sa tête grise et penchée. 



Enfin, au bas d'une côte, ils entrèrent dans un 

 petit val plein d'une herbe épaisse et verte, au milieu 

 duquel coulait un ruisseau bordé de saules. 



— C'est là, dit le père. 



L'enfant regarda, et ne vit rien qui ressemblât à un 

 cierge. 



Sans s'expliquer, suivant son habitude, le père prit 

 son couteau, choisit une belle tige de saule, droite 

 lisse, gonflée de sève, qui pendait sur l'eau, la coupa, 

 et, la jetant à son fils : 



— Ebranche-la, dit-il, et retourne à la maison. Moi, 

 je vais à ma journée. Demain matin nous ferons le 

 cierge. 



Pierre, tout penaud, repassa par les rues de la 

 ville, et rentra chez sa mère. 



— Qu'apporte-tu là? dit la sœur aînée. 



— C'est mon cierge, répondit le petit en essuyant 

 une larme. 



Le lendemain, quand Pierre s'éveilla, il aperçut, 

 près de la fenêtre, son père qui avait pris la branche 

 de saule, et qui la pelait/ L'écorce se détachait par 

 longues bandes, et le bois tendre apparaissait, plus 

 blanc que la cire. La base fut soigneusement taillée, 

 enveloppée dans une manchette de papier gauffré, et 

 tout en haut, sur le petit bout, le père, pour finir, 

 piqua un clou en guise de mèche. 



De loin, on pouvait s'y méprendre. Le petit était 

 tout consolé. 



