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On partit: une demi-douzaine de frères et de sœurs, 

 inégaux, lui faisaient cortège. Les petits pieds vont 

 vite ; on atteignit bientôt l'église, et Pierre alla prendre 

 sa place dans les bancs réservés aux communiants. 

 La nef et les chapelles se remplirent ; l'orgue chanta; 

 le sacristain Guidolet entra, le roseau à la main, pour 

 allumer les cierges. 



Quand il arriva à celui de Pierre, il essaya vaine- 

 ment d'enflammer la mèche. Elle s'élevait pourtant 

 droite et fine sur la cire mate. Une fois, deux fois, 

 trois fois il s'y reprit. 



— Qu'est-ce là? murmura-t-il, et il passa la main 

 sur ses paupières avec un air d'impatience , car 

 pour piquer le roseau juste sur le haut d'une bou- 

 gie et l'y maintenir immobile, d'ordinaire il avait la 

 main sûre le sacristain Guidolet. 



Pendant ce temps le petit Pierre, un peu tremblant, 

 regardait l'image de Jésus couché dans sa crèche, et 

 songeait qu'après Dieu il n'y a point de honte à 

 être pauvre, et que s'il avait fallu un cierge dans 

 l'étable de Bethléem, saint Joseph n'en aurait pas 

 trouvé d'autre qu'une branche écorcée ou quelque 

 moelle de palmier. 



Guidolet dut renoncer à la lutte, et, rouge de 

 colère, il dit à demi-voix : 



— Ça vient de chez Roufelligues, je le parierais, 

 ce cierge-là. Ça t'apprendra, mon bon, à te fournir 

 chez Roufelligues. Ses mèches ne s'allument pas. 



Et, d'un geste vif, il porta son roseau sur la mèche 

 voisine qui s'enflamma aussitôt. 



L'orage était passé. La cérémonie continua. L'en- 



