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Cent ans s'écoulent, puis, dans une immense aurore 

 Dont les chaudes clartés nous inondent encore, 

 Notre génie enfin s'éveille; et, secondé 

 Par Duquesne, Vauban, Catinat et Condé, 

 Aux peuples de l'Europe il gagne vingt batailles. 

 Puget sculpte pour lui les marbres de Versailles; 

 Le Brun tient le pinceau dans son Louvre ; Pascal 

 Et Descartes, pensifs, marchent d'un pas égal. 

 Bossuet sur ces grandeurs fait rugir son tonnerre ; 

 La Fontaine au roseau dérobe son mystère, 

 Tandis qu'on voit passer, dans un globe de feu, 

 Molière, ce colosse, et Corneille, ce dieu! 



— Temps de Louis Quatorze, ô superbe épopée, 

 Où la France, portant la lyre avec l'épée^ 

 Dans la nue a laissé son sillage brillant, 

 Tu resteras longtemps encor notre Orient ! 



V 



Oui ! ces âges sont grands ! Mais lorsque j'énumère 

 Leurs gloires, écartant toute pensée amère, 

 J'applaudis, car je crois au progrès incessant, 

 Et ne veux point savoir si le soleil descend. 



— Auguste ! Léon Dix ! Louis le Grand ! Quel rêve, 

 Si ce siècle innommé, dont la course s'achève, 

 Dans l'avenir pouvait resplendir près de vous !... 



— Je veux en bien parler car ce siècle, c'est nous. 



