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Soit qu'aux réalités comparant le modèle, 

 L'esprit en vous s'agite, et veuille, d'un coup d'aile, 

 S'élancer jusqu'au haut, 



Le silence a noué cette fibre sonore 



D'où partait, plus intime et plus vibrant encore, 



L'accent frère du mien ; 

 Un écho sur mes pas faisait bondir la route ; 

 Pour la première fois j'interroge et j'écoute. 



L'écho ne répond rien. 



— Ni l'un ni l'autre, ami, ni sage, ni poète! 

 Aux appels d'alentour si ma voix est muette 



Ou morne, c'est qu'hélas ! 

 Du fond des souvenirs montant comme un nuage, 

 Sur ces bords enchantés plane une sombre image 



Que vous ne voyez pas. 



Un dimanche d'août, — lugubre anniversaire !... 

 D'ici je vois encor s'allonger le suaire, 



Et la brise du vent, 

 Qui du saule attendri fait osciller la branche, 

 Découvrir sous les plis de cette forme blanche 



Le corps de cette enfant. 



La danse l'enivrait. Elle était, pauvre fille, 

 De celle dont les pieds défieraient, au quadrille, 



Les ailes de l'oiseau; 

 Le rouet en sa main tournait comme une ronde, 

 Quand son fuseau partait, la valse furibonde 



Emportait son fuseau. 



