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« Ce soir, sur l'autre rive, on danse à rassemblée... » 



— Et soudain la voilà haletante, troublée ; 



L'éclair monte à son front. 

 Deux cavaliers sont là, prêts à servir d'escorte ; 

 Avant la fin du bal sur le pas de la porte 



Ils la ramèneront. 



Le père là-dessus branle sa tète grise. 



— Ni moi, reprend la mère. Et ce fut une crise... 



Mais elle pleura tant, 

 (Contre une fille en pleurs ce feu n'est que de paille), 

 Qu'elle vainquit. Rieuse, elle ajusta sa taille, 



Et partit en chantant. 



Quant à moi, j'eusse dit, de fer en ma tendresse : 

 « Merci de votre bras. Allez, l'heure vous presse, 



Beaux cavaliers, merci ! 

 Comme on garde un troupeau, je garde ma famille, 

 Loin de ces jeux, enfant, où le péché fourmille, 



Tu pleureras ici. » 



Ils vont, et gais propos de courir les vallées ; 

 De VAve Maria les lointaines volées 

 S'éteignent dans leur bruit. 

 Le sentier disparaît sous leur marche subtile. 



— Dans l'ombre du gazon glissant comme un reptile, 



Le malheur les poursuit. 



L'écluse devant eux roule ses flots d'écume, 

 Avant que d'y passer, vers l'humble toit qui fume, 



Vers les houx du talus, 

 Vers le cep dont le pampre au lierre se marie, 

 Pour la dernière fois, retourne-toi, Marie, 

 Tu ne les verras plus ! 

 soc. d'au. 9 



