— 192 — 



Et notre vieille année, oppressée et râlante, 

 S'affaisse, et du grillon la voix plaintive chante, 



Présage de deuil au foyer ; 

 De la lampe s'éteint la lumière affaiblie, 

 Et bientôt va sonner cette heure d'agonie, 



Précédant le soupir dernier. 



Avant que par la mort tu ne sois moissonnée, 

 Veux-tu bien me donner ta main, ô vieille année, 



Cher objet de pleurs superflus ? 

 Parle, de grâce, as-tu quelque chose à me dire ? 

 Mais elle n'entend pas, c'est une ombre, elle expire, 



La cloche tinte, elle n'est plus. 



Amis, fermons les yeux à cette pauvre morte, 

 A celle qui succède allons ouvrir la porte, 



Jeune et belle, aspect séducteur, 

 Serrons tous cette main qu'elle nous tend, j'espère 

 En elle retrouver les vertus de sa mère, 



Ah ! puisse-t-elle avoir son cœur ! 



D r R. Grille. 



