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Pour le fumeur, il est un mal 

 Qu'amènera l'instant fatal , 

 Par l'habitude invétérée. 

 Il verra, spectacle hideux , 

 Certain champignon cancéreux 

 Corroder sa lèvre ulcérée. 



Il faudra se soumettre au fer; 

 A ta langue un affreux cancer 

 Apparaît. Ah ! je t'en supplie , 

 Ami, fumeras-tu toujours? 

 Arrête ! Il y va de tes jours , 

 Ne tiens-tu donc pas à la vie ? 



Que fait la supplication , 

 Dans l'ardeur de la passion 

 Qui vous excite et vous enivre? 

 Le fumeur, averti cent fois , 

 Vous dit de sa tremblante voix : 

 Sans le tabac je ne peux vivre ! 



Mais que dites-vous du priseur, 

 Et que pensez -vous du chiqueur? 

 — Pour eux mon dégoût est extrême. 

 Sous quelque forme qu'il soit pris, 

 Oui, le tabac, je le maudis, 

 Lançant contre lui Fanathème. 



Dr Grille. 



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