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Le timide bouvreuil ne faisait que chanter. 



Il ne demandait rien : aussi, pour l'ordinaire, 



On l'oubliait ; le pauvre oiseau 



Manquait souvent de grain et d'eau. 



Ceux qui louaient le plus de son chant l'harmonie 



N'auraient pas fait le moindre pas 



Pour voir si l'auge était remplie. 



Ils l'aimaient bien pourtant, mais ils n'y pensaient pas. 



Un jour on le trouva mort de faim dans sa cage. 



Oh ! quel malheur ! dit-on, car il chantait si bien ! 



De quoi est-il donc mort ? Certes, c'est grand dommage, 



Le corbeau crie encore et ne manque de rien. 



Aimé de Soland. 



