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Qu'étalent au spleil-leurs robes radieuses, 
Sous le ciel des Incas. Philomèle est à nous, 
Modestement vêtue et les efface tous. 
Elle chante, et la nuit qui l'écoute en silence 
© Voit finir à regret sa plaintive cadence. 
Mais viens, Ô muse, suis ton vol audacieux. 
Pour nous le désert s'ouvre, il ne présente aux yeux. 
Que le sable et le ciel; il se perd dans l’espace 
Que suit la caravane et toujours la dépasse ; 
Incessamment s'étend et lasse le regard : 
Laissant derrière lui les vallons de Sennar, 
Il franchit la Nubie et ses montueux sites , 
Et du fier Abyssin les jalouses limites. 
Séduite par l'appât d’un métal corrupteur, 
Muse, tu ne viens pas sous un masque imposteur 
Ici dérober l'or en parlant de commerce, 
Ni profaner les lieux où ta rage s'exerce 
En farouche Euménide, -et blasphémant le ciel 
Exterminer la paix sous un glaive cruel. 
Tu ne viens pas après tant de guerres civiles 
Qui ravageaient les champs et dépeuplaient les villes, 
Sur cette terre encor rouge de sang humain , 
Avec la tyrannie enter le joug romain. 
Muse, tu peux, semblable à l’abeille innocente 
Cherchant de tous côtés sa récolte odorante, 
Visiter chaque pré, peint de mille couleurs, 
Errer sous les berceaux de ces jasmins en fleurs, 
Au sein de ces palmiers aux ombrages antiques, 
Et dans la profondeur des bois aromatiques 
Qui décorent la plaine, encadrent les coteaux, 
Et plus fiers ont enfin, dominant sans rivaux, 
Conquis ces monts de qui la cime dans les nues 
S’élève à des hauteurs aux Alpes inconnues. 
un 
