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Mais peut-elle embrasser la grandeur de ce fleuve, 
Et hasardera-t-elle une semblable épreuve 
Sur l’immense Plata qui presqu’avec la mer 
Dans ses proportions paraît aller de pair? 
Sa surface fatigue et désole la vue 
Qui voudrait vainement en fixer l'étendue. 
Devant sa profondeur, la masse de ses eaux, 
Nos fleuves ne sont plus que de faibles ruisseaux. 
Sans jamais s’alentir, ils coulent en silence 
Et guident de leurs flots l’orgueilleuse abondance, 
Traversent dans leur cours des états inconnus, 
Des lieux où les humains ne sont pas parvenus ; 
Lieux que Flore embellit ou qu’enrichit Pomone , 
Éclatants de beautés qui ne touchent personne, 
Un monde de déserts ; l’astre du jour y luit, 
Les saisons comme ailleurs opèrent leur circuit ; 
Tout cela sans témoins : les voici dans des plaines 
Dont leurs alluvions font de riches domaines : 
Où la fertilité règne depuis longtemps, 
Et qu'elle aime à peupler. Des milliers d'habitants 
Leur doivent le bonheur. Plus d’une île charmante 
Image en ses enfants d’une vie innocente 
Par eux est protégée. Aux barbares chrétiens , 
Aux cruels fils d'Europe, avide de ses biens, 
Par ce hardi rempart ils épargnent des crimes. 
Îs rencontrent enfin les liquides abîmes. 
Prêts à s’ensevelir dans leur sein furieux, 
Le courant redoutant leur choc impétueux, 
Recule et cède au poids de la moitié d’un monde 
Et l'Océan en tremble en sa grotte profonde. 
? 
Mais à quoi sert d’ailleurs l'appareil fastueux 
Des trésors que je vois partout frapper les yeux ? 
Cet éclât merveilleux que dans sa pompe étale 
