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Pourrait-il limiter l'investigation , 
Et n’aurait-elle ainsi que cette fonction ? 
Non, les plaines de l'air, radieuses contrées, 
Dans son ardent essor sont par elle explorées. 
Dans la création elle s'ouvre un chemin. 
Ce complexe tissus de merveilles sans fin, 
Est présent à ses yeux ; en son impatience 
Elle cherche le Dieu par lui même puissance, 
Cet être souverain qui créa d’un seul mot, 
Mot à qui la nature obéît aussitôt ; 
Dans le monde idéal déjà son regard perce, 
De fantômes divers sa vision se berce, 
Fidèles paraissant et fuyant à son gré; 
Ils se montrent en foule ou chacun séparé ; 
Ils changent avec ordre, et quand leur rôle arrive, 
Ils passent de l’image aussi nette que vive 
Jusqu'au vague que perd l'imagination ; 
Puis la philosophie, avec précaution , 
Quittant cette dernière empressée à séduire, 
S’adresse à la raison qui du vrai vient déduire 
Le vrai, de ses calculs nous fait sentir le prix ; 
Nous touchons maintenant au monde des esprits. 
Chez eux toute action , leur vie est libre et pure ; 
Mais ici le nuage entourant leur nature , 
S’épaissit tout-à-fait. C’est assez de savoir 
Que cet état obscur où nous pouvons nous voir, 
Où nous courons , toujours aux passions en proie, 
A des déceptions que chaque instant envoie, 
De l'être cette enfance et première saison, 
Des grands desseins de Dieu ne peut rendre raison. 
Ses ouvrages parfaits qu'il surveille sans cesse , 
Dont l’amour infini complète la sagesse , 
A mesure que l'âme agrandit son essor, 
Développent aussi leur merveilleux trésor. 
