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 Le Glay, Legrand, Derode, Macquart, KuhlmaDD, Davaine, Heeg- 

 mann, Loiset et Delerue, sur les travaux des sociétés unies à la 

 nôtre par la douce et noble confraternité des lettres, et sur les 

 titres scientifiques ou littéraires des hommes honorables qui, de- 

 puis deux ans, sont venus vous demander des suffrages ou des 

 litres que vous êtes toujours si heureux de pouvoir accorder. 



Poésie. 



Dans la poésie surtout, laissons à l'imagination, à cette noble 

 faculté de l'âme, ses rêves, ses images, ses créations fantastiques; 

 laissons-la chevaucher par monts et par vaux, et ne l'arrêtons 

 que lorsqu'elle viendra effrontément se substituer à la vérité et 

 enlever à Auguste sa clémence, à Néron ses vices et ses crimes. 



Notre siècle est peu poétique ; on le sait. Pourtant c'est moins 

 encore les poètes qui manquent que les lecteurs de poésie ■■, mais 

 aussi pourquoi les poètes choisissent-ils si mal leur temps ? Qu'a 

 doue à faire la poésie dans cet âge de fer; elle, dont le chiffre et la 

 vjipeur n'ont rien à attendre? Quelle mission a-t-elle donc à 

 remplir, cette douce, celle aimable fille du ciel, à une époque 

 où la main souillée de la spéculation, l'enchaîne , la retient dans 

 les phrases menteuses d'un prospectus de société par action et 

 s'en sert comme d'un appât propre à cacher un piège? Qu'a-t-elle 

 à exprimer, hélas! dans ces jours où nos colonnes de chiffres s'é- 

 lèvent plus nombreuses que les colonnes de nos temples, où nos 

 plus hardis monuments sont moins élevés que nos cheminées à 

 vapeur? 



Et cependant, sans la poésie , sans ce grand art de colorer la 

 parole, de la rougir au feu des passions, de la tremper à la vraie 

 source des larmes, les fureurs d'Achille ne seraient que de sim- 

 ples colères, Ajax jurerait et ne blasphémerait pas; et les cris dé- 

 chirants de Priara, en présence du corps mutilé de son cher 



