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 M'emporle sur sa trace et , malgré mes soupirs , 

 Vers le terme fatal , tombeau de nos plaisirs. 

 Je détourne les yeux , le temps sur son passage 

 Foule d'un pied léger les fleurs de mon bel âge : 

 Le prisme de ma vie a perdu ses couleurs , 

 Et me montre un chemin hérissé de douleurs. 



Vous dont la destinée à la mienne est semblable , 

 Ah ! ne plaindrez-vous pas le chagrin qui m'accable : 

 Beaux arbres, dites-moi, quand les vents destructeurs 

 A la voix de novembre assemblent leurs fureurs , 

 Que, secouant le froid , de votre vert feuillage 

 Ils flétrissent l'honneur et dépouillent l'ombrage ; 

 Quand leur souflle cruel , avant-coureur de mort , 

 Sur votre tête chauve a tracé votre sort , 

 Ne gémissez-vous pas , et , répandant des larmes , 

 Ne vous souvient-il plus de ce mois plein de charmes , 

 Ce mois , père de Flore , où , de ses doux présens , 

 La nature indulgente ornait vos fronts brillans? 

 Le zéphir, cependant, prodigue de tendresses , 

 Versait dans votre sein ses fécondes caresses , 

 Tandis que votre aspect, au regard incertain , 

 Dessinait avec grâce , en un riant lointain , 

 Des bocages d'amour, des temples de verdure. 



Ainsi , pour irriter le tourment que j'endure , 

 Les jours de mon printemps , ces jours si glorieux , 

 M'apparaissent encor brillans et radieux : 

 Et déjà pour jamais , s'éloignant de ma vue , 

 La voix de ma douleur est par eux méconnue. 

 Adieu, divin amour, qui, sur tes ailes d'or, 

 M'associant naguères à ton brûlant essor , 

 Guidais mes pas ravis dans des sentiers de roses : 



