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Levant, où les constructions sont riches, surtout coquettes, et 

 démesurément ornementées; à Ghio , les constructions sont d'une 

 régularité géométrique; les rues, parfaitement alignées, se cou- 

 pent à angle droit. Les maisons sont hautes, d'un style grandiose, 

 aristocratique, un peu sombre; c'est une ville de féodalité ita- 

 lienne au milieu de l'Orient. 



Les maisons sont très-pressées ; évidemment on était avare d'es- 

 pace; on en accordait le moins possible à la cour et à la rue. 

 Souvent la cour manque absolument; la rue n'a jamais plus de 

 deux mètres de largeur. En 1822, une population de 45, 000 

 âmes était serrée sur une superficie de moins de quatre kilo- 

 mètres. 



Aujourd'hui cette ville n'offre presque que des ruines. Entre la 

 forteresse et le port s'étend une immense place vide; là était le 

 plus beau quartier de la ville ; vous marchez sur des palais qui 

 étaient encore debout il y a trente ans ; vous distinguez le tracé 

 des rues, les fondations des maisons, la place des portes. Dans 

 le reste de la ville , les trois quarts des maisons et des églises n'of- 

 frent plus que les quatre murs, hauts, nus, sans croisées, entamés 

 par des boulets ou noircis par l'incendie; pasun toit, pas unepoutreà 

 l'intérieur; un tas de décombres s'élève à la hauteur du premier 

 étage : c'est l'ouvrage des bombes, puis de l'incendie allumé par 

 les Turcs. Toutes les maisons ont été ruinées; quelques-unes ont 

 été réparées à mesure que les Chiotes revinrent dans leur patrie; 

 mais la ville de 1822 est beaucoup trop grande pour les habitants 

 d'aujourd'hui, dont le nombre atteint à peine 5, 000, et la plu- 

 part des maisons restent désertes et en ruines. Il n'y a pas un seul 

 quartier, une seule rue qui ait été épargnée, et qui n'étale en- 

 core ses décombres. 



J'ai vu en Grèce beaucoup de ruines ; j'ai traversé des champs 

 où avaient été des villes; j'ai visité des murs d'enceinte qui n'en- 

 ferment plus que la solitude. Ces spectacles n'affligent pas l'âme; 

 la mort date de trop loin et est trop complète pour nous attrister. 

 Le temps, en rongeant ces ruines, leur a ôté leur laideur; et, 

 chose étrange, en présence de ces vieux débris, l'idée qui nous 

 vient à l'esprit est celle de la durée plutôt que celle de la mort. 

 Mais à l'aspect de Chio le cœur se serre. La mort n'est pas encore 

 froide; on compte les plaies du cadavre, on distingue le lieu de 

 chaque massacre, le théâtre de chaque douleur; on croit entendre 



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