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Confession de poete ; par Charles Polvin, membre 



de I'Academie. 



I. 



Decembre, sous sa bise amere, 

 Courbc et fait gemir la foret. 

 Voila soixante ans que ma mere 

 Me mit dans mon berccau, tout pret. 



C'etait une modeste femme 

 Qui nVivait de grand que son eceur. 

 L'apre hiver, qui dans la nuit brame, 

 ftendait grave son doux bonheur. 



Elle veillait, plus inquiete 

 Du froid au dehors dechaine 

 Que de la souffrance secrete 

 Que lui coiitait son nouveau-nc. 



Helas! pour 1'espiegle couvee, 

 Elle allait trembler constamment; 

 Elle ne vit pas achevee 

 Sa chere oeuvre de devoument; 



L'enfant ignore, quand on Faime, 

 Comment se paye un tel tresor; 

 Sur mon sort, incertain probleme, 

 Mourante, elle tremblait encor. 



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Mere, a mon tour, j'ai vu s'ccoulcr les annees, 



Ainsi que Pheure au sablicr; 



J'ai laisse bicn dcs fleurs, sur ma route, fanees ; 



Mais tout mon coeur me reste aux dcrni< res jo 



Mon coeur qui ne peut t'oublier. 



