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Quel est donc ce vieillard qui marche à pas tremblants? 
ll erre; le chagrin, sur sa tête, avant l’âge, 
A neigé; dans ses yeux, quel sinistre langage! 
Il couvre de haillons ses membres chancelauts; 
Au désordre du corps, on sent les maux de l’âme, 
Il brave la misère, ayant perdu l’espoir; 
Mais, au reste d’éclairs dont son regard s'enflamme, 
A la virilité de ses traits, on peut voir 
D'héroïques fiertés qui restent ses compagnes. 
Quel est donc ce vieillard errant dans nos campagnes ? 
Aux bords de la Vistule, il naquit, — Triste sort! 
Jeune, il ne voulut point subir de tyrannie. 
Il vivait, en paix, fier, heureux, dans sa patrie, 
Car la Pologne était alors la fleur du Nord. 
Sa patrie, aujourd’hui, fléchit sous l'arbitraire, 
Sa patrie, aujourd’hui, n’est plus à ses enfants; 
Il la vit succomber aux viols triomphants, 
Il la vit partager comme un butin de guerre; 
Jadis, ses citoyens y marchaient dans leurs droits; 
Ses vaincus, aujourd'hui, marquent le pas des rois. 
Mère, tel fut ton lot, avant qu'aux jours de gloire, 
Dans l’accord d’héroïsme où les cœurs s’ernbrasaient, 
Tes fils eussent brisé les fers qui te pesaient 
Et que l'indépendance eût scellé leur victoire. 
Des siècles, ils avaient plié sous l’étranger, 
Des siècles, vu ton nom, tes vertus en danger, 
Ton honneur insulté, sans espoir de vengeance ; 
Tantôt la dot d’un prince ou le legs d’un mourant, 
Tantôt les jeux guerriers, capricieuse chance, 
Décidaient, malgré toi, du nom de ton tyran. 
