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Près de la source aux bords en fleurs, 
Le saule, en y puisant ses pleurs, 
Dit : « Quand vient son heure dernière 
Et qu'on le délaisse au cercueil, 
Moi, dernier monument de deuil, 
Je reste penché sur sa pierre. 
» Seul, avec le soupir des vents, 
Je lui dis l’adieu des vivants, 
Quand l'amitié s’est éloignée ; 
Seul, je jonche encor le granit 
Quand la lettre d’or s’y ternit 
Et lorsque la fleur s’est fanée. » 
L'humble mousse à la fin parla : 
« Moi, je m’étends sur tout cela, 
L'arbre et ses fruits, Phomme et sa tombe, 
Quand tout devient cendre et néant; 
Puis, à mon tour, me desséchant, 
Sur tout, comme un linceul, je tombe! » 
Notre confrère Ernest Buschmann n’avait-il pas raison, 
messieurs, de dire de cette littérature unitaire qu’il rêvait 
pour nos deux langues : « La supériorité relative sera en 
faveur des auteurs qui écriront le mieux, qui auront le 
plus d’élévation dans la pensée et surtout qui se montre- 
ront le plus nationaux dans la véritable acception du mot, 
qu’ils parlent flamand ou français » ? 
L’émulation dans cette œuvre, je ne connais rien de 
mieux pour ennoblir et féconder l'entente de nos poètes 
des deux langues. Quand les amis des lettres flamandes 
fermèrent la tombe de Th. Van Ryswyck, Van Duyse 
détacha, d’une palme qu’on y déposait, une branche de 
laurier qu’il remit à son frère Jean: « A toi de le conti- 
