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Ce que l'enfant dans l'atelier, 
Comme en une cave la plante, 
Sous l'étouffement journalier 
Subit de dépression lente; 
Comment un mot balbutié, 
D'un doigt distrait flèche échappée 
Met en pièces une amiti 
Comme à la cible une poupée; 
Et ce que creuse brusquement 
L'amour, tyran s'il n'est esclave, 
De phtisie en un sein charmant, 
De scepticisme en un front grave? 
Ah! si l'homme pouvait prévoir, 
Ce dont l'infâme seul se vante, 
Quel mal on fait sans le savoir, 
li reculerait d'épouvante ! 
Le trait porte coup cependant, 
Et plus le cœur qu'il assassine 
S'ouvrait naïf, large, abondant, 
Plus le venin y prend racine. 
La brouille, jeu qu’on crut léger, 
Dramatise tout autour d'elle : 
On se sent comme un étranger 
Dans la maison la plus fidèle; 
La foi ne lait pas à demi, 
Elle s'allume ou s'éteint toute : 
Quand on peut douter d'un ami, 
On prend l'amitié vite en doute ; 
L'ombre où saris se plaindre l'on meurt 
S'emplit de visions funèbres; 
Tout semble deuil à la douleur, 
Tout est spectre dans les ténèbres. 
