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O douleur! c’est de sang que l’on s’engraisse encore! 
Du sang civilisé pourtant nous brüle au cœur, 
Mais la meute, grondant sur l'os qu’elle dévore, 
S'en dispute les chairs avec moins de fureur. 
Bien fou qui, pour grandir, d'hécatombes s’entoure 
Et compte sur la gloire et croit aux lendemains! 
C’est le typhus qui pousse en ces charniers humains, 
C’est la haine qui croit où la bombe laboure. 
Non, malheur aux vaincus et malheur aux vainqueurs! 
Et combien faudra-t-il de martyrs et d'apôtres 
Pour que tout peuple puisse, à Pabri des horreurs, 
Se gouverner soi-même en respectant les autres ? 
Et toi, mère attardée encor sur ces écucils, 
Europe qui te perds en restant divisée, 
Puisses-tu te convaincre ailleurs qu'en d’affreux deuils 
Que ton œuvre eût coûté bien moins à la pensée. 
La pensée eût été le germe dans le gland, 
La pensée eût été la sève sous l'écorce, 
La pensée eût couvé le bien certain et lent, 
La pensée eût müri ce que gâche la force, 
Et l’on ne ferait plus nos affaires pour nous, 
Malgré nous, contre nous, impuissants que nous sommes, 
Et nous ne serions plus l’un pour l’autre des loups, 
Et nous aurions le droit de nous dire des hommes! 
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Des hommes! Non! Pour prendre avec honneur ce nom 
Parmi les nations d'élite, 
Il inal le fulminate, il faut la nihilite 
Centuplant les droits du canon! 
