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C'est done un trône sûr qu'un monceau de cadavres 
Par la mitrailleuse fauchés! 
C'est donc un vrai trésor pour les champs, pour les havres, 
Que des gerbes de morts couchés ! 
C'est done ainsi qu'on prouve à Dieu sa bonne cause, 
Qu'on entre en roi dans le conscil, 
Qu'au baptême du sang on se métamorphose 
t qu'on prend sa place au soleil! 
Hélas! ces millions d'hommes, sombres reliques, 
Jeunesse hier, fumier demain, 
C'était la belle part des fortunes publiques, 
La riche fleur du genre humain ; 
lls servaient au travail commun de nos patries 
Comme les bras du balancier; 
fls auraient fécondé le fruit des industries, 
Produit le labeur nourricier; 
Que d’énigmes du peuple ils auraient pu résoudre, 
Dénouer d'affaires d’État! | 
L'un, du grisou peut-être eût désarmé la foudre, 
L'autre, conduit l’aérostat, 
Ce vaincu fusillé, ce peuple à l'agonie, 
cuüt-être avaient de grands secrets; 
Qui sait, parmi ces morts, combien git de génie, 
` Aurore éteinte du progrès! 
.-. 
Non! non! je laisse à vos fanfares 
Leurs cris stridents, 
Et je maudis ces jeux barbares 
Ou décadents ! 
Non ! l’honneur qu'offre la bataille 
A ses héros 
Ne doit plus rehausser la tailte 
De nos bourreaux 
Non! C'est honte que l'on consacre 
Nos plus saints droits 
