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und da seine wahre Natur entdeckt wird, was immer nur in seltenen 

 Fällen eintrifft. Das gilt vor allem beim Trompetenkaktus. — Der 

 Phyllokaktus und der Peitschenkaktus haben sich weit mehr schon 

 ihre Stelle erobert, aber auch sie finden noch lange nicht all- 

 gemeine Anerkennung. 



Ich war ein Schulknabe, da hatte meine Grossmutter, bei der 

 ich mich oft tagelang aufhielt und die mit dem Gross vater ihr 

 Bergbauern - Anwesen bewirtschaftete, im Stubenfenster einen 

 Trompetenkaktus stehen, so etwa 15 cm hoch, mit hohen E-ippen 

 und kurzen Stacheln. Auch dieser fand keine besondere Pflege, 

 ich sah ihn niemals blühen, und später verschwand die Pflanze; ich 

 weiss nicht, was mit ihr geschah. Ich selbst fühlte so etwas wie 

 ein leises Interesse für das merkwürdige Lebewesen, das so gar nicht 

 anderen Pflanzen gleichen wollte mit seinem dicken runden Leib und 

 dem saftigen Fleisch, das keine Blätter hatte und mir gleich den 

 beweglichen Tieren viel näher zu stehen schien als die holzigen und 

 dünnrebigen Pflanzen anderer Art mit ihren Zweigen und Blättern, 

 für die ich damals so gar kein Interesse hatte, das ich ausschliesslich 

 der Tierwelt widmete. 



Mit dem Verschwinden des Trompetenkaktus von Grossmutters 

 Fenster verging mehr als ein Jahrzehnt, während dessen ich nicht 

 mehr an solche Dinger dachte; ich bin scheinbar blind vorüber- 

 gegangen, wenn ich hätte welche sehen können. Meine Gedanken- 

 welt war auf anderes gerichtet. Als ich mich aber dann im Ehestand 

 mit Blumenpflege zu befassen begann, da tauchte sehr bald der alte 

 Kaktus vor meinem geistigen Auge auf als teure Erinnerung. Ich 

 hätte ihn jetzt haben mögen und würde ihn nicht mehr hergegeben 

 haben, bis er selbst den Tribut aller Erdenbewohner zu zahlen hätte. 

 Die schlummernde Freude war erwacht, der alte Kaktus hat mich 

 mit geheimnissvollem Bande an seine Familie geknüpft. Vielleicht 

 wollte ich mit ihm vergangene Tage festhalten oder . gar wieder 

 heraufführen; sei es, wie ihm wolle. Seither — es sind zwanzig 

 Jahre — kann ich mir ein Leben ohne Kakteen gar nicht mehr 

 recht vorstellen; es erschiene mir um ein beträchtliches ärmer. Nach 

 all den Sorgen des Alltags bilden sie eine ruhige und angenehme 

 Gesellschaft. 



Ich will aber doch nicht länger bei meiner eigenen Person 

 verweilen, habe vielleicht für den Leser dabei schon des Guten zu 

 viel getan. Aber eines kann ich nicht unerwähnt lassen: Die 

 Leute besehen wohl vielfach meine Sammlung, die etwa 200 Arten 

 ausmacht, und finden die verschiedenen mehr oder minder grotesken 

 und absonderlichen Gesellen interessant. Sie meinen aber immer, 

 die Pflege sei allzu schwer, wollen immer nur Blüten und haben 

 kein rechtes Vertrauen auf eigene sichtbare Resultate. — Noch sehe 

 ich weitum nichts von Ansätzen zu kleinen Sammlungen. Aber 

 vielleicht erinnern sich einmal die Knaben, die zu meinen Kindern 

 aus der Nachbarschaft zu Spiel kommen und von mir schon manche 

 Ableger zur eigenen Pflege erhalten haben, in späteren Jahren ihrer 

 stachligen Pfleglinge wieder, wenn sie diese zeitweise vergessen 

 sollten, und werden dann am Ende, wie ich, der Gesellschaft der 

 dickfleischigen amerikanischen Einwanderer nicht entraten können. 



