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sie einen feinen, süssen Duft aus, der stärker und berauschender 

 wird, je mehr sie sich entfalten. 



Yierun dz wanzig Mal hat sich im vorigen Jahre das holde Wunder 

 an diesem Fenster begeben, vierundzwanzig duftende Märchenblüten 

 in sahnigem Weiss, in dunklem E-ot, in mattem Gelb, in Rosenfarben 

 prangend und zinnoberrot leuchtend, sind allmählich vom Fenster 

 auf das Extraplätzchen gewandert, wo sie sich freier und unbehinderter 

 entwickeln konnten und den Blicken leichter zugänglich waren. Welche 

 Farbe aber auch den Blüten eigen sein mag, eine jede ist wunder- 

 schön in ihrer Art! Und eine jede hat ihren eigenen Charakter: Keusch 

 und rein strahlt die weisse Blüte wie im fleckenlosen Brautgewand! 

 Sehnsüchtig lieblich die rosenrote, kühl zurückhaltend die lachsfarbige. 

 In brennender Liebe prangt die rote; wie eine bewusste, stolze 

 Schönheit die zinnoberfarbene; in verhaltener, glühender Leidenschaft 

 die, deren dunkles Rot sich nach dem Innern zu mit blauen Streifen 

 mischt. Seidig glänzend wie aus feinstem Atlas, zartschimmernd wie 

 mit dem Staub von Schmetterlingsilügeln überhaucht, läuft ein jedes 

 Blumenblatt haarscharf genau in eine feine Spitze aus und in ihrer 

 Mitte, wie ein Bündel reifender Ähren, liegen die zarten Gebilde der 

 Staubblätter, drängt sich, wie zum Empfange bereit, über sie hinaus 

 der weissliche Stempel. — — Ein Blick in die Blumenähre — — 

 ein andachtvolles Ahnen verborgener, heimlich in Zweckmässigkeit 

 und Schönheit waltender Kräfte ! — — Märchenblüten sie alle, alle! 

 Und ihre Königin, die herrlichste von allen! — — — 



In ihrer goldenen Strahlenkrone tritt sie, die Königin der Nacht, 

 erst hervor, wenn die geisterhafte Stunde der Mitternacht sich naht, 

 in jungfräulicher Reinheit und Hoheit, in unberührtem Glänze wie 

 von dem Silber des Mondenstrahles überflössen, leuchtet sie wie eine 

 Offenbarung keuschester Lieblichkeit! 



Alle diese Wunderblüten, sie tragen einen Schimmer von Un- 

 wirklichkeit und Vergänglichkeit an sich, wenn auch die farbigen 

 Blüten dem Licht des Tages eine längere Weile trotzen als die in 

 einer Nacht entstehenden und vergehenden weissen. Fast möchte 

 man meinen, sie seien nicht Kinder unserer Welt. Und doch ver- 

 danken die anmutigsten Blütenfarben oft erst menschlichem Eingreifen 

 ihr Entstellen. Ein feiner Pinsel übertrug den leichten Blütenstaul> 

 der einen auf die Narbe der anderen Blume und kreuzte die einzelnen 

 Arten, so die Rolle von Mutter Natur übernehmend, die in ihrer 

 Heimat selbsttätig den Sehnenden Erfüllung bringt. — — — 



Heimat! — — Sieh sie dir noch einmal genau an, solch eine 

 weisse Märchenblüte! Ist es nicht, als blicke sie dich an, so gross, 

 so zauberschön und geheimnisbergend, als gedächte sie ihrer heissen, 

 schönen Heimat, als zöge die Erinnerung an das Märchen einer 

 tropischen Sommernacht durch ihre Blumenseele, eine Vision von 

 Millionen glitzernder Sterne am dunkelblauen Himmelsgewölbe, von 

 heissgebranntem Steingeröll auf ödem Felsenvorsprung, von gaukelnden 

 Faltern der Nacht, die ihr düfteschwerer Atem zu Spielen der Liebe 

 und zum Genüsse lockt! Ein kurzer Traum! Der Liebesrausch einer 

 Nacht erschöpft die holde Blüte, die ihr ganzes Sein, ihre ganze; 

 Lebensfülle in ihren duftigen, geschwellten Körper gegossen! Erfüllt 

 ist ihr Daseinszweck, schlaff und schwer sinkt sie am Stock hernieder 



