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Qui peut croire sa tâche à jamais accomplie, 

 Se désintéresser du drame de nos jours, 

 Les yeux fermés au ciel , le cœur à l'espérance. 

 Et, comme en un linceul, dans son indifférence 



Disparaître, hélas! pour toujours? 

 N'est-il plus sous le ciel , à nos regards si somhre , 

 De larmes à tarir, de maux à consoler. 

 De dangers à prévoir, d'écueils à signaler, 



D'infortunés, perdus dans l'ombre, 

 Qu'au grand jour, au bonheur, un mot peut rappeler; 

 De bienfaits à répandre, encore, encore, encore...? 



Qu'importe que le monde ignore, 

 Ici-bas, dans nos cœurs, quel prix nous en revient, 

 Quand là-haut, dans les champs de l'éternelle aurore, 



11 est Quelqu'un qui se souvient. 

 Quelqu'un qui, pesant l'homme à sa juste balance, 

 Toujours paie au centuple une bonne action ?... 



Qu'importe ici-bas le silence 



Quand là-haut est l'ovation ! 



L'homme meurt, mais ses œuvres restent : 

 Non celles, d'un mérite aujourd'hui fort goûte, 

 Qu'engendrent le caprice ou la frivolité. 

 L'attrait du changement et de la nouveauté"; 



Trop nombreux essais qui n'attestent 



Qu'une incurable vanité! 



Mais celles qui, vraiment utiles 

 Et bien moins en leçons qu'en exemples fertiles, 

 Écartant devant nous les ronces du chemin 

 Et vers le but commun nous menant par la main 

 Comme l'enfant guidé par quelque bon Génie , 

 Font faire dans sa route, immense, indéfinie. 



Un pas de plus au genre humain ; 

 Mais celles qui , tendant au bien pour le bien même, 



