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C'est le soleil qui monte, et l'espace est en feu 

 Comme une forge immense au moment de la fonte. 

 Puissance incomparable au service de Dieu. 

 C'est le soleil qui monte ! 



Ern. Chatonet. 



LA MORT DU PETIT ENFANT. 



Dieu frappa le petit enfant. Sans rien entendre, 

 Le roi s'enferma seul, — et là, durant la nuit, 

 Le cœur brisé, les mains en haut, couvert de cendre, 

 Il pria l'Eternel. — Les serviteurs sans bruit 

 Erraient dans le palais, échangeant d'un air sombre 

 De longs regards ; — l'enfant luttait contre la mort. 

 Quelques-uns, entendant le roi pleurer dans l'ombre, 

 Montraient les poings au ciel, accusant le Dieu fort. 



— Le soleil se leva sur cette grande épreuve ; 

 Puis vint la nuit. — Ainsi s'écoulèrent sept jours, 

 Comme dans les roseaux les eaux lentes d'un fleuve. 

 On n'avait plus d'espoir. — David priait toujours ! 



— Enfin l'enfant mourut; mais nul n'osait l'apprendre 

 Au roi. — Dans les jardins et par groupes nombreux, 

 Les anciens discutaient les mesures à prendre, 

 D'autres hochaient la tête et parlaient bas entre eux, 

 Lorsque David parut, se soutenant à peine. 



