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gination ne s'arrête pas, et chacun de nous, laissant 

 aller son esprit selon sa pente naturelle , suit un 

 rêve inspiré par le milieu où il se trouve ; minutes 

 délicieuses où les conceptions et les sensations sont 

 en parfaite harmonie : le peintre songe au paysage, 

 aux éclaircies, aux effets de lumière ; le poëte , au 

 souffle du vent qui agite les arbres, au bruit régu- 

 lier des gouttes de pluie sur les feuilles , aux tapis 

 de mousse sur lesquels il ferait si bon rêver ; 

 l'historien se reporte à ces temps lointains où le 

 sentier qu'il parcourt conduisait à quelque rustique 

 autel sur lequel nos pères offraient leurs sanglants 

 sacrifices, et son regard fouille les profondeurs de 

 la forêt à la recherche de la robe blanche de 

 Velléda ; le botaniste se replie en lui-même ; il 

 admire le soin qui a présidé à la création des êtres 

 qui l'entourent : leurs formes, toujours appropriées 

 à leur destination ; leur nature , toujours spéciale 

 au terrain sur lequel ils vivent ; leur nombre, tou- 

 jours proportionné à leur degré d'utilité. Il abaisse 

 ses regards sui" ces pauvres graminées qu'il foule 

 aux pieds ; il se souvient alors qu'il les a vues 

 partout ; dans les dunes où elles travaillent à fixer 

 le sol trop mouvant ; dans les marais où , labou- 

 re uses infatigables , de leurs mille racines elles 

 divisent la terre trop compacte ; sur les montagnes 

 arides où, dures, inflexibles, chargées de matières 

 nutritives, elles se glissent à travers les pierres et 



