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C'est Philomèle sous l'ombrage 

 Chantant l'amour et les plaisirs. 

 Crois donc que sa voix e'plore'e , 

 Est étrangère à son malheur , 

 Et qu'alors oubliant Terée 

 L'Amour lui parle et non sa soeur. 

 He'las ! elle soupire encore 

 Et nous devons cesser nos chants , 

 Aussitôt que l'humide aurore 

 Ramènera le doux printemps. 

 Quand donc imitant Philomèle , 

 Pourrai-Je enfin chanter toujours ? 

 Phe'bus de ta voix immortelle 

 Quand m'ofiriras-tu le secours? 

 Et toi qui daignais me sourire , 

 Je dois te perdre en me taisant , 

 Muse , les cordes de ma lyre 

 Vont se de'tendre au Jour naissant. 

 Ainsi par son obe'issance 

 La triste Amiclée autrefois, 

 Fut la victime du silence 

 Qu'ordonnaient ses injustes lois. 



Aime demain , si de l'amour encore 

 Ton cœur n'a pas senti les traits; 



Et dès long-temps , si son feu te de'vore , 

 Aime demain, aime à jamais. 



