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Qui vous dit que ce soir le souffle de l'orage. 

 Un insecte rongeur ne l'aura fait mourir ? 



Mourir ! si jeune encor , au matin de la vie , 

 Quand l'horizon se peint de si riches couleurs, 

 Quand partout la nature Jiux fêtes nous convie , 

 Et dispose en riant ses couronnes de fleurs? 



Eh quoi! de'Jà mourir? si jeune , si jolie! 

 Quoi ! ce front virginal où siège la candeur ; 

 Ce regard chaste et pur, ces couleurs qu'on envie, 

 Se changer tout-à-coup en un objet d'horreur!.... 



Oh! ne la plaignez pas, c'est un ange sur terre, 

 Et sa bouche jamais n'a distillé le fiel ; 

 Si Dieu l'appelle à lui plaignez plutôt sa mère! 

 Mais sa fille est un ange, et sa place est au ciel. 



Je la vois s'endormir du sommeil de l'enfance, 

 De ce sommeil dont rien ne trovible les douceurs , 

 Ainsi que l'on s'endoi-t quand la foi , l'espe'rance 

 Nous font jouir déjà des célestes faveurs. 



Telle on voit se pencher le soir la fleur nouvelle , 

 Dont le parfum suave embaumait les passants , 

 Telle meurt dans les bois la blanche tourterelle 

 Dont l'écho ne dit plus les doux roucoulements. 



L. B. DE LA Rivière. 



