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Et plus il en est loin , plus , dans son souvenir , 

 De charmes séduisans il aime à l'embellir. 



Bercé sur l'océan par sa douce folie , 

 Ce voyageur, c'est l'homme ; et cette nef, la vie ; 

 Et ce rivage heureux, qu'on regrette toujours , 

 Ce sont nos premiers ans , ce sont nos seuls beaux jours . 



Nous, derniers nés d'un âge où le nom de Voltaire (1), 

 Des abus terrassés symbole populaire , 

 Jusqu'à la cour des rois allait charmer les grands ; 

 Où Franklin , dans Paris , disait : Haine aux tyrans ; 

 Où l'espoir, dieu trompeur , souriait à la France : 

 Qu'à l'histoire ils sont chers nos souvenirs d'enfance ! 

 Les peuples s'agitaient pour des destins nouveaux ; 

 Et tandis qu'arraché de ses gonds féodaux , 

 Un monde s'écroulait sous les coups de nos pères , 

 Un autre renaissait par leurs efforts prospères. 

 doux présent du ciel ! aimable liberté ! 

 Arbre sur notre sol par leurs mains transplanté ! 

 Tu croissais avec nous, et ta fleur, jeune encore. 

 De ses plus doux parfums embaumait notre aurore. 



(1) Au temps dont il est ici question, toutes ]es gloires s'effaçaient devant 

 celle de Voltaire. Qu'oh ne s'y trompe pas. Cet écrivain , par quelques- 

 uns de ses ouvrages, avait facilement corrompu les rangs les plus distingués 

 de la société ; mais il a fallu, pour que son nom pénétrât dans les dernières 

 classes du peuple , qu'il prit la défense des Calas , des Labarre, etc., et 

 qu'il se déclarât l'ennemi de l'arbitraire. Apàtre de l'humanité , tel était le 

 titre sous lequel ceux qui le lisaient le désignaient à l'admiration de ceux 

 qui ne lisent rien. 



