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Osèrent de tes dons faire un profane usage. 



Mais d'autres t'accueillaient sous leurs humbles lambris , 



De tes pieux autels relevaient les débris 



Du feu sacré des arts ranimaient l'étincelle , 



Et le conservaient pur pour la race nouvelle. 



Un d'eux (tu l'as connu, fils chéri d'Apollon), 



Me combla de ses soins : CoUenot fut son nom 



Ah ! si j'avais accès au temple de mémoire ! 

 Ma lyre sur ce nom répandrait quelque gloire ; 

 Et sauvé de la tombe , il volerait , porté 

 Sur l'aile de mes vers , à la postérité. 



Dans quatre murs tout nus sa chambre renfermée , 

 Fut bientôt par ses soins en classe transformée. 

 Vingt jeunes auditeurs , à des tables assis , 

 En obstruaient, pressés, les angles rétrécis. 

 Vis-à-vis s'étendait un grenier solitaire, 

 Où gisaient, confondus, et Moïse et Voltaire, 

 Et mille autres auteurs, profanes ou sacrés , 

 Butin fait sur le cloître et sur les émigrés. 

 Sur ces trésors poudreux , confiés à son zèle , 

 Collenot exerçait une garde fidèle. 



Ami ! combien de fois, dans mes rêves du jour , 

 Combien de fois , la nuit , j'ai revu ce séjour ! 

 Là, des écrits fameux de Rome et de la Grèce , 

 J'admirais tour-à-tour la force et la mollesse ; 

 Là, notre langue, chère à tant de demi-dieux , 

 Me découvrait , sans fruit, ses ressorts merveilleux. 

 Là, ma plume novice et non embarrassée , 

 De mots ambitieux revêtait ma pensée ; 

 Là , l'histoire étalait à mes regards confus 



