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Honneur à l'humble chef de notre obscure école ! 

 CoUenot sur nos cœurs régnait par la parole ; 

 Et de l'amour des arts , dont il était épris , 

 Toujours infatigable, enflammait nos esprits! 

 Honneur ! plus d'un poète a senti , dès l'enfance , 

 De cet astre inconnu la secrète influence. 



Ici , quel souvenir vient charmer tous mes sens , 

 Comme en un jour d'hiver un soleil de printemps? 

 Pourrais-je t' oublier, aimable Mille voye, 

 Toi de mes jeunes ans et l'honneur et la joie? 

 Toi dont souvent j'ai vu les vers harmonieux, 

 Loin du fracas du monde , éclore sous mes yeux ! 

 Ah ! que toujours la France , à ton culte fidèle , 

 Admire tous ces fruits de ta muse immorteUe ; 

 Mais à moi seul , à moi , tes lettres , cher trésor , 

 Dont la vue adoucit les regrets de ta mort (1) ; 

 A moi ces doux secrets qu'au temps de notre absence , 

 Ta plume confiait à ton ami d'enfance; 

 A moi ces vers sans art qui , pour moi griffonnés , 

 Tendres fleurs , au grand jour seraient bientôt fanés. 



L'auteur futur d'Alfred comptait huit ans à peine , 

 Qu'il avait lu, relu , médité La Fontaine. 

 Qui le croirait ? poussé par un vague désir , 

 Cet enfant délicat , pour unique plaisir , 

 Au papier étonné confiait ses pensées ! 



(1) L'auteur a remis, depuis, ces lettres à Madame Millevoye , qui ne 

 possédait que peu de pages de l'écriture de son mari. Il en a gardé seu- 

 lement une copie. 



