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 Quand le Barde formait ses magiques acc<}rds , 

 Si les vents apportaient sa voix , loin de ces bords , 

 Au pilote ëgaré sur la plaine liquide, 

 Entraîné malgré lui , par un courant rapide, 

 Le malheureux nocher qui sillonne les mers 



Croit entendre un instant les célestes concerts 



Il s'arrête ! . . . . Penché sur sa rame élevée 

 Il prête avidement une oreille attérée 

 Cherchant encor le son qui déjà s'est enfui ; 

 En vain les flots amers s'élèvent près de lui , 

 Les monstres , les écueils qui parsèment sa route , 

 Il n'aperçoit plus rien , il jouit , il écoute 



Muse , le feu sacré n'est point entre mes mains , 



Mais il n'est refusé qu'aux Vulgaires humains ; 



Et si par mes efforts j'arrivais à l'atteindre! 



Un Zoile oserait s'efforcer de l'éteindre I 



Voudrait-il étouffer à son premier soupir 



Quelque cygne nouveau ?. , . . Sans aller m'éblouîr 



Ne puis- je pas tenter ce qu'ont fait d'autres hommes ^ 



n est tant d'immortels dans le siècle où nous sommes, 



Je répondrais peut-être à la postérité 



De dérober un nom à l'immortalité. 



Sans doute tu diras , que bien haut je m'élève ; -' 



Que tous ces beaux projets ne sont rien moins qu'un rêve. 



Tu i-is. . . . . Je gagerais qu'il est plus d'un rimeur 



Qui tient pareil discours dans le fond de son cœur. 



Moi du moins franchement je t'ouvre ma pensée. 



X. A ai u s E. 



Je vois que sans retour ta cervelle est blessée 



J'y consens, écrivons Si pourtant des censeurs 



