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 Ce luth mélodieux qui vibre sous mes doigts , 

 N'a jamais célébré de sinistres exploits. 

 Bergers, vos oppresseurs ont eu toute ma haine; 

 Comme vous j'ai maudit leur fureur inhumaine. 

 Accourez donc, quittez ce fertile coteau; 

 Venez parer de fleurs un modeste tombeau. 

 C'est lui , c'est votre ami , que va chanter ma lyre ; 

 Ses bienfaits sont nombreux , je veux vous les redire : 



En tin terrain fécond il changea ce marais , 



Vous lui devez cet orme et son ombrage frais; 



Voyez de ce rocher jaillir cette fontaine , 



Son cours qu'il dirigea fertilisa la plaine ; 



C'était là qu'il venait goûter un doux sommeil, 



Ou contempler nos champs au lever du soleil. 



Sur le pin orgueilleux élancé vers la nue , 



B essaya ses coups ; sa robuste charrue , 



Dans le sein de la terre ouvrit de creux sillons , 



£t son bras les joncha d'abondantes moissons , 



Lorsqu'aux brillantes fleurs qui parent sa couronne , 



Flore voit préférer les trésors de Pomone. 



Il cultiva long-temps le champ de ses aïeux: 



Un courage indompté se peignait dans ses yeux , 



Soit qu'aux glaçons du nord il exposât sa tête , 



Pour étayer l'ormeau courbé par la tempête , 



Soit que de nos étés bravant l'âpre chaleur, 



Sur le penchant des monts , sans abri protecteur, 



Sans toît hospitalier, dédaignant les orages , 



Il guidât, ses troupeaux aux lointains pâturages. 



Ses jours étaient comptés ainsi que ses travaux ; 



Il le savait : pour lui la mort c'est le repos , 



C'est le sommeil du juste, et pourtant il balance ; 



Dans la nuit du cercueil avec peine il s'élance ; 



