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ses gants jaunes et à sa cravate noire. Quand il passe 

 dans la rue , il porte un gros livre sous le bras, et 

 cela visiblement; il faut que le public sache qu'il 

 fait des recherches, qu'il commente tous les gram- 

 mairiens, tous les classiques; il vit sur une espèce 

 de réputation littéraire qu'il s'est faite je ne sais com- 

 ment ; il mourra persuadé que lui seul était capable 

 d'écrire purement sa langue. Il est au courant de 

 toutes les publications que la presse nous livre cha- 

 que jour. Il ne juge pas de l'ensemble d'un ouvrage, 

 son esprit étant trop rétréci pour embrasser et défi- 

 nir un sujet quelconque; mais, en revanche, il vous 

 dit : tel auteur a fait une faute de français , tel autre a 

 répété le même mot dans une tirade de 'vingt vers _, celui- 

 ci a -pillé une expression dans Racine , celui-là a oublié 

 un point, une virgule. 



11 s'amuse à des bagatelles, des minuties; il vous 

 montre avec un air de triomphe la ligne, la page où 

 les fautes qu'il signale existent ; sa joie est extrême 

 d'avoir deviné juste. Cependant ne croyez pas que 

 cette joie soit franche , elle prend sa source dans la 

 jalousie. Le rire sardonique crispe ordinairement ses 

 lèvres, tord sa bouche, et donne à sa face un aspect 

 étrange et repoussant, on dirait la physionomie d'un, 

 ange déchu.... 



Le Puriste ne produira jamais rien; son infécon- 

 dité est désespérante; mais son orgueil est offensé de 

 ce que les autres produisent; c'est un mulet homme 

 de lettres et un Omar en miniature; et si, au gré de 

 ses désirs , les verres de ses lunettes pouvaient se 

 convertir en miroirs ardens, il incendierait sans pi- 

 tié tous les ouvrages qui passent journellement sous 

 ses yeux. 



