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La douleur n'embellit que le cœur de la femme. 

 G. Sand. 



Quoi, Pépita, des pleurs! une perle argentée 

 Roule dans vos yeux noirs, et sur vos traits pâlis 

 On voit que le chagrin de votre ame attristée 

 A pénétré tous les replis? 



Vous invoquez la mort! si jeune et si jolie, 

 Quand tout semble promettre un avenir si doux, 

 Mourir! mais y penser, à votre âge, est folie; 

 La mort ne voudrait pas de vous ! 



Regrettez-vous l'Espagne, au beau ciel sans nuage, 

 Que vous cherchez en vain sur un sol étranger, 

 Et la brise du soir déposant sur la plage 

 Les doux parfums de l'oranger ? 



Regrettez-vous ces jours d'heureuse insouciance 

 Qui s'écoulaient si purs, quand jeune, en un saint lieu, 

 Votre cœur se formait à la sage croyance 

 Qu'il ne fallait aimer que Dieu ? 



Mais non ; ces souvenirs ont conservé leur charme ; 

 Et si pour vous déjà la vie est sans appas, 

 C'est qu'il est, dites-vous, en séchant une larme, 

 Quelqu'un qui ne vous aime pas! 



