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Se peut-il , quand jamais sous aucune mantille 

 N'ont brillé deux yeux noirs aussi beaux que vos yeux, 

 Quand jamais le plus noble Hidalgo de Castille 

 Ne caressa plus fins cheveux ; 



Que l'homme dont le nom trouve place aux prières 

 Que le soir à genoux vous adressez au ciel , 

 Ne soit fier que pour lui se mouillent vos paupières 

 De larmes, plus douces que miel? 



Non , cela ne se peut! voilà bien une femme !... 

 Se plaisant à troubler son bonheur chaque jour 

 Par des doutes nouveaux, et toujours dans son ame 

 Se créant des chagrins d'amour. 



L'amour, c'est le bonheur ; le bonheur, c'est un rêve ,. 

 Frais, riant et doré jusqu'à notre réveil, 

 Comme le flot d'azur qui caresse la grève 

 Aux premiers rayons du soleil. 



Quand à peine pour vous ce beau rêve commence , 

 Dormez, dormez encore et sans vous alarmer : 

 Le cœur dont vous osez soupçonner la constance, 

 Met son bonheur à vous aimer. 



Que je vous trouve encor confiante et joyeuse, 

 Le sourire à la bouche, et l'espoir dans les yeux, 

 Chantant de Melendez une strophe amoureuse, 

 Ou le caramba gracieux. 



Que je ne trouve plus une douleur cachée, 

 Décolorant vos jours, qui flétris en rêvant, 

 Fuiraient comme en hiver la feuille desséchée 

 Que devant lui chasse le vent ! 



A. N. Llotbes. 



