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Tout doit mourir , tout doit chauger 

 Delà vigne. 



Il n'est plus! il n'est plus! pleure Calédonie! 

 Ton cygne a pris son vol, ta lyre d'harmonie 

 S'est brisée au milieu de ses plus doux accords; 

 Pleure ! ta gloire est morte: au sein de sa carrière, 

 L'astre qui te versait des torrens de lumière, 

 Pâlit, se décolore et s'éteint sur tes bords. 



Qui nous répétera les chants du Barde antique? 



Quelle bouche s'ouvrant au souffle poétique, 



Dira les chevaliers, les joutes, les tournois? 



Quel pinceau parera de couleurs aussi vives 



Les montagnards , leurs mœurs, leurs vaines tentatives 



Pour conquérir le sceptre aux légitimes rois. 



Qui décrira l'Ecosse avec ses monastères, 



Ses rochers escarpés, ses rives solitaires, 



Ses brumes, ses lacs bleus et son ciel toujours noir; 



Puis changeant de climat, de scène, de langage, 



Qui peindra comme lui la France d'un autre âge, 



Et son roi cauteleux dans son triste manoir? 



