89 



La Suisse et ses torrens, la sainte Palestine, 

 Des vils Bohémiens la horde clandestine , 

 Mais surtout la férié et ses enchantemens 

 Ont perdu l'écrivain qui disait leurs merveilles, 

 Et la triste Albion, pour récréer ses veilles, 

 N'a plus d'antiques lais ni de nouveaux romans. 



Il a souffert long-tems ! pour calmer son délire , 



Ce n'était plus assez des soupirs de sa lyre, 



Il lui fallait des mers le branle assoupissant, 



Pour faire refleurir cette rose pâlie, 



Il fallait le soleil brûlant de l'Italie 



Et des monts Apennins le souffle tout-puissant. 



Aussi vit-il joyeux la ville aux sept collines : 

 Il errait à travers ses jardins, ses ruines, 

 Occupant son esprit des choses d'autrefois, 

 Contemplant, dans sa gloire et sa splendeur profonde, 

 La reine des cités , la maîtresse du monde , 

 Dont le glaive vainqueur n'a cédé qu'à la croix. 



Dans ses jours de douleur, fuyant loin de la ville, 



Il allait méditer au tombeau de Virgile, 



Il écoutait aussi le murmure des flots : 



Cette mer, ce beau ciel calmaient son insomnie, 



Et souvent il rêvait à la molle harmonie 



Des stances qu'en passant chantaient les matelots. 



Mais qui peut résister à ce besoin de l'ame, 

 A la voix du pays qui toujours nous réclame? 

 Il cède, il part, la mort le poursuit et l'atteint : 

 Rien n'a pu retarder l'heure, l'heure fatale, 

 Et son pied touche à peine à la terre natale 

 Qu'il prend sa lyre ? chante et lentement s'éteint. 



