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Mais, hélas! le destin des roses, 

 Est, au lever du jour écloses, 

 De se faner avant le soir; 

 Bien fou si tes douces paroles 

 Sur d'aussi fragiles corolles 

 Me fesaient risquer un espoir! 



Qu'un Gosselin bientôt recueille 

 Toutes les tiennes, feuille à feuille, 

 Les noue en bouquet gracieux, 

 Exhalant cette odeur divine 

 Dont chaque fleur de Lamartine 

 Embaume la terre et les cieux, 



Je le conçois; mais qu'il prétende 

 Tresser les miennes en guirlande 

 Que les ans ne pourront vieillir 

 A moi qu'un tel sort appartienne! 

 Et quelle autre main que la tienne 

 Se baisserait pour les cueillir? 



Non , non ! qu'à leur tige attachées, 

 Heureuses de rester cachées , 

 Elles ne s'ouvrent, loin du bruit, 

 Que pour ce peu d'amis fidèles, 

 Aimant encore bien mieux qu'elles 

 L'humble arbuste qui les produit; 



Essaim doré, troupe choisie, 

 Pour mère ayant la poésie, 

 Qui de son lait pur l'a nourri, 

 Qu'aux jours marqués elle rassemble 

 Et dont notre Adolphe est ensemble 

 Le plus jeune et le plus chéri ! 



