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— Mais la gloire , la renommée ! - 

 Menteur écho, vaine fumée 

 Qui jamais n'auront mon amour! 

 La couronne de nos poètes, 

 Après avoir meurtri leurs têtes, 

 Trop souvent s'y fane en un jour. 



Oh! que la vie est bien plus douce, 

 A l'oiseau tapi sous la mousse , 

 Ne gazouillant, près de son nid, 

 Que pour la compagne qu'il aime, 

 Pour un ami chantant lui-même, 

 Pour le Seigneur qui les bénit. 



C'est là, ma gloire; oui, je n'aspire 

 Comme lui , qu'à faire sourire 

 Les cœurs dont je suis écouté, 

 Aime-les, mes roses si frêles, 

 Adolphe! et ton amour pour elles 

 Sera leur immortalité; 



Et trop heureux de les produire 

 Sous ton rayon, qui vient me luire, 

 De ma profonde nuit vainqueur, 

 Si ces fleurs, dont nulle ne brille, 

 Comme un bouquet de jeune fille , 

 Du moins, se fanent sur le cœur! 



Pierre Batlle. 



