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aimons surtout à y retrouver ces types de la nature 
humaine dont l’art a fait la copie fidèle dans tous les 
temps : fleurs qui ont germé, qui se sont épanouies sous le 
ciel d'Asie et sous le ciel d'Europe, sous les feux des tro- 
piques et à travers les glaces du Nord. 
L'histoire et la critique ne sont pas seules appelées à 
faire leur moisson dans un si vaste champ. La littérature 
contemporaine, européenne et transatlantique (car la 
lumière a passé de l’ancien monde dans le nouveau), n’a- 
t-elle à faire aucune récolte dans ces épaisses forêts de 
l'Inde qui renferment des arbres gigantesques couverts de 
fleurs odorantes , de magnifiques plantes enlacées les unes 
aux autres par une foule de gracieuses lianes? Déjà 
quelques imitateurs qui en ont visité les abords ont chargé 
leur palette de couleurs éclatantes; les simples récits de 
quelques voyageurs ont été lus comme des fragments d’une 
nouvelle et merveilleuse Odyssée; des scènes de la 
nature indienne ont été transportées par nos poëtes et nos 
romanciers dans diverses compositions avec une heureuse 
audace qui n’a pas été désavouée. Mais, avec cela, nous 
restons les gardiens de l'idéal que nos ancêtres nous ont 
transmis, héritage de l'antiquité accru du fécond labeur 
des siècles chrétiens : nous voulons que lunité plane sur 
les œuvres de l'esprit destinées à vivre; nous ne voyons 
point de beauté réelle, de beauté durable sans la mesure , 
point de grandeur sans l'harmonie des proportions. 
