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trouver dans une comédie : une contrebande de lainage, 
inventer des antonomases, avoir des douleurs néphre- 
tiques, záðoç traduit par cas pathologique, etc. 
Il y a mieux. Chacun connaît le vers de Scribe dont on 
s’est tant raillé : « Ses jours sont menacés, ah ! je dois 
ly soustraire. » Ces constructions elliptiques sont, chez 
M. Talbot, un péché d'habitude. Rien que dans les 
Oiseaux, nous lisons : « D'un ami on n’a rien à apprendre, 
un ennemi vous y contraint » (p. 29) ; « Pour les enri- 
chir, que ferons-nous? Car chez eux c'est une passion 
violente » (p. 41); « De beaux garcons qui avaient juré le 
contraire, ont éprouvé notre puissance » (p. 47) ; « Faites- 
vous forger des ombrelles, et portez-les comme on en met 
aux statues » (p. 68); « C’est à toi qu'il doit l’empire du 
monde et que Basiléia est l'épouse de Zeus » (p. 105). 
Je m'arrête. Insister davantage deviendrait fastidieux. 
Mais il s’en faut beaucoup que la matière soit épuisée. 
Car enfin j'ai dû me borner à des fautes en quelque sorte 
palpables, de celles qui sautent aux yeux et qu’il suffit de 
signaler d'un mot. J'en aurais pour un volume s’il me 
fallait suivre l’auteur pas à pas et l'arrêter toutes les fois 
que sa compétence s’est trouvée en défaut. A vrai dire, il 
n'y a de passablement entendu que ce qu’un étudiant de 
Leyde, par exemple, ou d'Oxford entendrait à première 
vue. Le reste est non-sens et contresens, à ce point que le 
Virgile travesti paraîtrait souvent un modèle de littéralité 
au prix. Saillies, allusions détournées, parodies, jeux de 
mots, presque tout ce qui est ingénieux et délicat échappe 
au traducteur. On citerait des scènes entières dont il ne 
soupçonne ni l'intention ni la portée. Faut-il s'étonner 
après cela si le plus spirituel et le plus incisif des auteurs 
attiques sort de là transformé en un bouffon insipide, en 
