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Qui peut croire sa tâche à jamais accomplie, 
Se désintéresser du drame de nos jours, 
Les yeux fermés au ciel, le cœur à l'espérance, 
Et, comme en un linceul, dans son indifférence 
Disparaitre, hélas! pour toujours? 
N'est-il plus sous le ciel, à nos regards si sombre, 
De larmes à tarir, de maux à consoler, 
si dangers à prévoir, d'écueils à signaler, 
D'infortunés, perdus dans l'ombre, 
Quan grand jour, au bonheur, un mot peut rappeler ; 
De bienfaits à répandre, encore, encore, encore... ? 
Qu'importe que le monde ignore, 
Ici-bas, dans nos cœurs, quel prix nous en revient, 
Quand là-haut, dans les champs de Péternelle aurore, 
Il est Quelqu'un qui se souvient, 
Quelqu'un qui, pesant l’homme à sa juste balance, 
Toujours paie au centuple une bonne action ?... 
Qu'importe ici-bas le silence 
Quand là-haut est Povation! 
L'homme meurt, mais ses œuvres restent : 
Non celles, d'un mérite aujourd'hui fort goúté, 
Qu'engendrent le caprice ou la frivolité, 
L'attrait du changement et de la nouveauté; 
Trop nombreux essais qui n’attestent 
Qwune incurable vanité! 
Mais celles qui, vraiment utiles 
Et bien moins en leçons qu'en exemples fertiles, 
Écartant devant nous les ronces du chemin 
Et vers le but commun nous menant par la main 
Comme l'enfant guidé par quelque bon Génie, 
Font faire dans sa route, immense, indéfinie, 
pas de plus au genre humain; 
Mais celles qui , tendant au bien pour le bien même, 
