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Que sont-ils deyenus ces siécles poétiques? 
Ils Sen vont, s'éloignant de leurs sources antiques. 
Ils sen vont, ils s’en vont, toujours diminuant, 
Remplir ce grand tombeau du passé, — le néant. 
C'est que plus rien de grand dans les cœurs ne respire, 
Que la matière étend chaque jour son empire, 
Que les plus fiers esprits désertent leurs sommets 
Peut-être pour ne plus y remonter jamais, 
Et que l’homme, aveuglé par son orgueil suprême, 
N'a plus de foi dans rien, si ce n’est dans lui-même. 
Tous ses instincts d’en haut font place à ceux d’en bas. 
Les sereines hauteurs n’attirent plus ses pas. - 
Ce que le ciel en lui met de forces viriles 
Il Puse follement dans des luttes stériles. 
L'égoisme lui fait un manteau large et sûr. 
Il ne croit même plus à l'avenir obscur, 
Et, toujours prêt à tout, hormis au sacrifice, 
Il se fait du présent sa tour, son édifice. 
Si l'avenir n'est rien, qu'importe le passé? 
Et quest le temple vide à l'autel renversé? 
Dans le morne désert que jonchent nos croyances, 
À peine si Dieu seul au fond des consciences 
Reste debout, ainsi qu’à l'horizon d'azur 
Quelque socle perdu dans les sables d'Assur, 
Ruine qui survit á la place du temple 
Et que le voyageur parfois de loin contemple 
Sans demander quel nom, du granit effacé, 
Y faisait accourir les peuples du passé. 
Dans les choses du cœur, dans les choses du monde, 
L'obscurité devient chaque instant plus profonde. 
En nous, autour de nous, dans Páme, dans l'esprit, 
Le crépuscule augmente et le jour s’amoindrit. 
Comme un astre au déclin, qui sombre dans Ja nue, 
Le flambeau du Seigneur á nos yeux diminue, 
