( 159 ) 
Et, dans notre horizon chaque jour plus étroit, 
De ce soleil divin la lumière décroit. 
Notre pied ne sait plus gravir la cime auguste 
Où le vrai resplendit, où rayonne le juste, 
Ni notre aile essoufflée atteindre, en son essor, 
Ce faite où l'idéal a son pieux trésor. 
Toute haute pensée offusque nos prunelles. 
Nous mettons en oubli les choses éternelles, 
Et nous ne songeons plus que croire c'est savoir 
Et que tout droit humain est frère d'un devoir, 
Pourtant il reste encor plus d'une ame choisie 
Qui vit de tes parfums, divine Poésie, 
Plus d’un esprit qui, loin des hommes exilé, 
Hante les saints débris de ton temple écroulé; 
Plus d'un songeur, épris de tes calmes retraites, 
Qui s’abreuve, dans Nombre, a tes sources secrètes 
Et, sur tes pies vermeils montant comme à l'assaut, 
Fuit les brouillards d'en bas dans les clartés d’en haut; 
Plus d’un qui, désertant les sentiers de la prose, 
Comprend l’azur d'avril, le charme de la rose, 
Les splendeurs du printemps, les astres du ciel bleu, 
Ces cailloux d'or semés sur les chemins de Dieu, 
Et commente le sens des notes ineffables 
Que la vérité méle au grand concert des fables, 
Et tout ce que nous dit le murmure confus 
Que les bois font sortir de leurs arbres touffus; 
Ou qui se fait, toujours abeille diligente, 
De Pombre de la nuit une aube intelligente, 
Dans les fleurs de l'étude, heureux s’il a surpris 
L'arome du savoir, ce miel pur des esprits. 
Gloire á yous, mes amis! Gloire á vous et courage! 
Si notre ciel est sombre ainsi qu'un ciel d'orage, 
Entretenez en yous cette sérénité 
Qui donne au cœur la force, à l'âme la fierté, 
